Бутерброд?

Когда в беде твой древний род,
Когда насмешливый урод
В который раз на кон кладет:
Жизнь завтра или бутерброд?
Мы выбираем бутерброд?
©

Сумрак...

Сумрак... Вы там не были. Нет там никакого мха и прочих растений. Это темно-свинцовый мир, где сложно передвигаться, как в вязкой жидкости. Кажется, что он заторможен и даже неподвижен, но в нем, как из воздушных пузырьков в воде могут появиться новые сущности - появиться в любой момент и в любом месте. Иногда кажется, что они созданы собственным воспаленным и напряженным от ощущения опасности разумом. Но потом приходит ощущение, что - да, разум. Но разум всего этого вязкого мира. Разум, отличный от человеческого. С другой логикой, с другой мотивацией и ценностями. От этого всё происходящее кажется непредсказуемым и эта непредсказуемость страшит. Ходить в сумрак сложно и небезопасно. Небезопасно не потому, что сумрак убьёт или покалечит, а потому, что в нём меняешься ты сам. Каким выйдешь из него одному сумраку и известно...

Нас меняют новые эмоциональные переживания. Погружение в сумрак, разыгрывая множество коротких, как миг драм, с ощущением длительности в вечность, с огромной скоростью клонирует чей-то чужой опыт, сильно состаривая, лишая сил, снижая интерес к собственной жизни в обычном мире, демонстрируя бессмысленность и бесцельность этой жизни.

Иногда там встречаются другие такие же путешественники. Но обычно все стараются не замечать друг друга и побыстрее исчезнуть из вида.

Каждое такое путешествие отнимает часть жизни. Не знаю на счет биологических часов, но как будто отмораживается часть души...

Вы просто не были в сумраке... Вам туда и не надо.

И еще... Физическая точка входа из этого мира в сумрак обычно является и точкой вхождения в тот же физический мир. Редко когда удается, пройдя через сумрак, оказаться в другом месте физического мира. Обычно входишь и выходишь из сумрака в одном месте - в собственной постели под мерный счет цифр на электронных часах...

Жить - хорошо! там, где солнце и свежий ветер; где ночь сменяет день, сохраняя яркие краски и предчувствие продолжения путешествия. 

Чужой...

Сначала сладкие печененки, стенания об уязвленных национально-культурных традициях и чуть различимый запах гари... Сухая трава? Старые покрышки? Дракон уже готов жечь всех вас/нас  (именно всех) заживо. Он не на севере, не на западе и востоке, не рядом и не за океаном. Он в сердце. Уже началось?